Não era hora de abrir
os olhos. E isso eu digo excomungando possíveis e imagináveis
retóricas de elucidação. Sempre aquela velha história dos errros.
Assim é provável uma nova concepção plana. Saindo detrás das
lentes, parece reunião de fósseis.
Sinceramente, os dias
se correspondem à medida que os cabalizo. Uma resposta intragável
só se penetra por outros meios. É que a vontade de deitar se é
sensível por terra. A hora de levantar compreende: diário sólido.
A controvérsia outra vez à risca de frente.
Endorréico.
Temperâmpto caduco. Recobri a sentença fossilínea dislépta. Ao
cabo de outros nós, fermentados, ceando de ideias minadas.
Soar-se certo ainda que
nefasto. A face calada é penal, conta de escapulários em trovas. E
a noite realça capítulos em série de uma mesma ordem.
Nenhum comentário:
Postar um comentário