Não há inspiração que supere a da melancolia. Nesta aura radial e envolvente, um mero abrir e fechar de janelas assume a significância de uma afronta, uma manipulação exterior que me provoca a percepção apurada. Nisso compreendo o finar do fluxo que invadiria minha criação, e é necessária uma atitude que retome minha aragem criativa.
- Com licença, diletos senhores.
Apenas um dos cinco companheiros se viram à minha demanda.
- Estava em minha mesa, aderindo aos meus sentidos, quando não pude reparar que...
Ruídos acobertantes.
- Huhum.
- Falta-me ar que refrigere os espíritos, se é que me entendem.
Palavras não reconfiguram matéria. Invado o espaço do grupo, resvalando e desabando cervejas. Minha mão ao esforço de reabrir as ventanas.
Despertando a este mundo, deparo-me aderente à calçada, sem o som de meus bolsos e um comichão deslumbrante de orelha. Algo em meu estômago impedindo a compostura ereta. Meu bloco de notas assegurado entre a blusa e a barriga.
Reli. Parecia bom. Algo incomodava. Encontrei Fernando com o vinho de encosto à árvore.
- Um sinônimo de fluxo, no desfecho do 1º parágrafo.
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